Aún se oye como ruge
el maltrecho motor
que permite que suspire
con el recuerdo de tú voz.
Todavía la luna sonríe
al remembrar el calor,
que no borra el desaire
ni tú olvido precoz.
Incluso la brisa corre
pese al colosal ardor
de respirar el aire
de tú apatía tan atroz.
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